Les Canailloux

Bonjour à tous ! 

Aujourd'hui, c'est un poème quelque peu particulier que je voudrais partager avec vous.
Il m'a particulièrement marquée à la première lecture. Je le trouve extraordinairement saisissant, et vous comprendrez pourquoi à la fin de votre lecture... 

Un pauvre honteux

              Il l'a tirée
       De sa poche percée,
       L'a mise sous ses yeux ;
       Et l'a bien regardée
       En disant : "Malheureux !"

              Il l'a soufflée
       De sa bouche humectée ;
       Il avait presque peur
       D'une horrible pensée
       Qui vint le prendre au coeur.

              Il l'a mouillée
       D'une larme gelée
       Qui fondit par hasard ;
       Sa chambre était trouée
       Encor plus qu'un bazar.

              Il l'a frottée
       Ne l'a pas réchauffée,
       A peine il la sentait ;
       Car, par le froid pincée
       Elle se retirait.

              Il l'a pesée
       Comme on pèse une idée,
       En appuyant sur l'air.
       Puis il l'a mesurée
       Avec du fil de fer.

              Il l'a touchée
       De sa lèvre ridée.
       D'un frénétique effroi
       Elle s'est écriée :
       Adieu, embrasse-moi !

              Il l'a baisée,
       Et après l'a croisée
       Sur l'horloge du corps,
       Qui rendait, mal montée,
       De mats et lourds accords.

              Il l'a palpée
       D'une main décidée
       A la faire mourir.
       - Oui, c'est une bouchée
       Dont on peut se nourrir.

              Il l'a pliée,
              Il l'a cassée,
              Il l'a placée,
              Il l'a coupée,
              Il l'a lavée,
              Il l'a portée,
              Il l'a grillée,
              Il l'a mangée.

       - Quand il n'était pas grand, on lui avait dit :
       Si tu as faim, mange une de tes mains.

Vapeurs, ni vers ni prose

Xavier Forneret
(1809-1884)

Ce poème est poingnant, non seulement en raison de sa chute, tragique et inatendue, mais aussi en raison de son rythme saccadé, créé par la métrique particulière, notamment dans les huit quintils (strophe rare) constitués chacun d'un tétrasyllabe suivi de quatre hexasyllabes. De plus, ce rythme haletant est accentué par les anaphores "Il l'a" au début de chaque quintil, puis à chaque vers du huitain, où toutes les rimes sont identiquement en [e]. Cette répétition, spécialement, instaure une sorte de refrain, de périodicité qui baigne le lecteur dans une atmosphère d'attente de la fin.

Il est nécessaire, une fois qu'est révélée la triste réalité du "repas" de cet homme, de relire le poème une nouvelle fois. On comprend alors les subtilités du jeu de termes qui fait qu'il est à la fois impossible de deviner la chute, et à la fois évident, une fois connue, qu'il s'agit de cela.

Malgré l'horreur que provoque la lecture de cette sorte de nouvelle versifiée, j'affectionne tout particulièrement ce poème, que je trouve d'une puissance phénoménale.

Fihuahua 

Aujourd'hui, je vous offre un joli petit poème que j'ai découvert très récemment grâce à une amie.

Je l'apprécie beaucoup par sa délicatesse.

Je vis, je meurs ; je me brûle et me noie ;
J'ai chaud extrême en endurant froidure :
La vie m'est et trop molle et trop dure.
J'ai grands ennuis entremêlés de joie.

Tout à un coup je ris et je larmoie,
Et en plaisir maint grief tourment j'endure ;
Mon bien s'en va, et à jamais il dure ;
Tout en un coup je sèche et je verdoie.

Ainsi Amour inconstamment me mène ;
Et, quand je pense avoir plus de douleur,
Sans y penser je me trouve hors de peine.

Puis, quand je crois ma joie être certaine,
Et être au haut de mon désiré heur,
Il me remet en mon premier malheur.

Louise Labé
(1524-1566)

Fihuahua

Bonjour ! 
Aujourd'hui, je vous fais découvrir un nouveau poème de Victor Hugo que j'avais particulièrement apprécié à la première lecture, trouvé dans le même recueil que celui du poème n°10.

Fêtes de village en plein air


Le bal champêtre est sous la tente.
On prend en vain des airs moqueurs :
Toute une musique flottante
Passe des oreilles aux coeurs.

On entre, on fait débauche
De voir danser en plein midi
Près d'une Madelon point gauche
Un Gros-Pierre point engourdi.

On regarde les marrons frire ;
On est gai, content, berger, roi,
Et, sans savoir comment, superbe,
Et tendre, sans savoir pourquoi.

Feuilles vertes et nappes blanches ;
Le couchant met le bois en feu ;
La joie ouvre ses ailes franches :
Comme le ciel immense est bleu !

Les chansons des rues et des bois, 1865

Victor Hugo
(1802-1885)

Fihuahua

Aujourd'hui, c'est le poème d'un illustre inconnu que je vous propose de découvrir.

Pour changer des grands poètes qui ont marqué les siècles par leur art de l'enchevêtrement des mots et des rimes, je reviens sur un moins connu qui a pourtant écrit de très jolies poésies..

Paysage de nuit

À Jules Berge.

C'est un dimanche soir. Un large clair de lune

Étale son argent sur la grève et la dune.

La mer baisse... On entend comme un orgue lointain

Dans la rumeur du flot qui jamais ne s'éteint.

Sous le rayonnement de cette nuit paisible

L'œil perçoit jusqu'aux bords de l'horizon visible :

Les vieux ormes tordus, les saules sur deux rangs,

Qui des ruisseaux marins contemplent les courants.

Ni barques, ni pêcheurs sur les eaux de la Manche,

Car tous les gens de mer honorent le dimanche.

Dans le marais voisin encor mal endormi,

Un ruminant couché rouvre l'œil à demi.

Il a cru voir le jour... La tête se relève,

Puis tombe... il se rendort en poursuivant son rêve.

Sur la grève apparaît nettement de profil

Un personnage errant... tout seul... Où donc va-t-il ?

On reconnaît de loin le brave petit homme

Qu'entre les vieux pêcheurs de la côte on renomme.

Où va-t-il à cette heure en vareuse et suroît,

Par le plus court chemin de la grève, tout droit ?

Sa femme au champ des morts tranquillement repose

À l'ombre de l'église... il s'y rend à nuit close,

Et c'est là qu'il s'arrête et vient s'agenouiller

En espérant bientôt près d'elle sommeiller.

Chansons des nuits et des berceaux, 1896

André Lemoyne
(1822-1907) 

Le poète... André Lemoyne :

André Lemoyne est un poète français né le 27 novembre 1822 et mort le 28 février 1907 à Saint-Jean-d’Angély.

        En 1847, il fut avocat au bureau de Paris, et typographe puis correcteur. De 1848 à 1877, il fut chef de publicité chez Didot. Suite à quoi il devint bibliothécaire de l’École des arts décoratifs.

        André Lemoyne est un des poètes de la liste exposée par Rimbaud dans sa lettre à Paul Demeny, la Lettre du Voyant.

Fihuahua

Source de la biographie : Wikipédia

Bonjour ! Je vous propose aujourd'hui de découvrir un nouveau poème de Victor Hugo.

Il est un peu plus long que les précédents, mais n'en est pas moins beau.

Je vous laisse le découvrir...

A la mère de l’enfant mort

Oh ! vous aurez trop dit au pauvre petit ange

Qu'il est d'autres anges là-haut,

Que rien ne souffre au ciel, que jamais rien n'y change,

Qu'il est doux d'y rentrer bientôt ;

Que le ciel est un dôme aux merveilleux pilastres,

Une tente aux riches couleurs,

Un jardin bleu rempli de lis qui sont des astres,

Et d'étoiles qui sont des fleurs ;

Que c'est un lieu joyeux plus qu'on ne saurait dire,

Où toujours, se laissant charmer,

On a les chérubins pour jouer et pour rire,

Et le bon Dieu pour nous aimer ;

Qu'il est doux d'être un coeur qui brûle comme un cierge,

Et de vivre, en toute saison,

Près de l'enfant Jésus et de la sainte Vierge

Dans une si belle maison !

Et puis vous n'aurez pas assez dit, pauvre mère,

A ce fils si frêle et si doux,

Que vous étiez à lui dans cette vie amère,

Mais aussi qu'il était à vous ;

Que, tant qu'on est petit, la mère sur nous veille,

Mais que plus tard on la défend ;

Et qu'elle aura besoin, quand elle sera vieille,

D'un homme qui soit son enfant ;

Vous n'aurez point assez dit à cette jeune âme

Que Dieu veut qu'on reste ici-bas,

La femme guidant l'homme et l'homme aidant la femme,

Pour les douleurs et les combats ;

Si bien qu'un jour, ô deuil ! irréparable perte !

Le doux être s'en est allé !... 

Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte,

Que votre oiseau s'est envolé !

Les Contemplations, Avril 1843

Victor Hugo
(1802-1885) 

Fihuahua